A lomos del Caimán

Ultimamente el mundo tiene más claridad. No me digan que no lo han notado? No es digamos, una cuestión de vista, sino una cuestión de luz. Luminosa, iluminaria, lumino, destello, iluminada. Saco las gafas de sol brillantes del bolsillo de atrás de los vaqueros, y el asfalto se va incendiando con la luz del mediodía debajo de mis deportivas. El azul sobre mi cabeza se dedica a soñar pájaros. Llevo una banda sonora incorporada, "Enjoy the ride" me susurra Marlango, y he recordado esta entrada, una de las que inaguraban los confines lejanos de esa Itaca. Y plaf, de golpe, una respuesta. Ergo, a veces de tanto preguntar se encuentra el laberinto. No sean tramposos, les brindo la respuesta, Perogrullo mediante, al fondo, a la derecha... "Dónde me meto yo, en qué mundo. Dónde me meto con mis escalofríos de O Fortuna, y de Pucinni, de Bizet y Wagner; mis casi vuelos en el timbre de Callas.Donde me meto yo con mi cohorte de Andromacas, Hecubas y Odiseos. Como hago callar a tan...

Cuando llegue por fin mi mensaje a tus manos en la gasolinera vieja esperaré y tomaremos juntos al abordaje la carretera que te conté. J. Sabina

Salgo del trabajo ajustándome el cuello de la chaqueta. La noche me recibe con su luz amarillenta y su inocente frío, Sabina canta su rockanroll para idiotas especialmente dedicado ( tu ibas camino de ningún lugar) . Mañana es el último día que trabajo aquí. Llegando a mi casa me observan las flores blancas de los almendros, puedo olerlas, es una de las cosas más bonitas que conozco. Anoche estuve borrando números de la agenda de mi teléfono. Cuando haga la maleta revisaré la ropa vieja, esa que ya no es mía porque era de otra Diana. No sabía que cargara con tanta caducidad, con tantos antes que no retornables, con tantos platos que no pueden girar sobre los palillos. No quiero hacer malabares. Lo que quiero es caminar ligera. Incluso para una huidora empedernida de finales, a veces cerrar las puertas es como respirar. Necesario. Después te das cuenta que cuantas más desaparecen los caminos por los que no estabas dispuesta a caminar, más solidamente se dibuja aquel que deseas. Me in...

"Noche tan sola como mía, me trastornas de luna, mil huracanes galopan la sangre, sedienta y hambrienta, no hay certeza de que exista el alimento ni tal vez conocimiento para nombrarlo, órbitas o abismos, tan alto o tan rastrero, o solo una mano dormida sobre las vértebras curvadas, quizás acurrucarme tanto hasta volverme átomo, fundirme, volver a algo, formar parte y no tener conciencia, regresar a la sangre de mi madre, a la sangre de mi padre existir sencillamente, abandonar la soledad del ron, las fuerzas de oponerse, las respuestas ingeniosas, el agradecimiento a la ternura inmerecida. Dormir o de matar nocturnamente, cuando la oscuridad es un animal que respira pesadamente sobre mi nuca, dispuesto a poseer las riendas que flojean, cuando susurros en espiral gritan la afilada crueldad del aire que me invade, Y la avaricia son caricias capaces de gastarme la piel, besos que me acaben los labios, amantes como insectos que me devoren y terminen, destrucción tan dulce, tan incom...

como ser un gran escritor tienes que follarte a muchas mujeres bellas mujeres y escribir unos pocos poemas de amor decentes y no te preocupes por la edad y/o los nuevos talentos. sólo toma más cerveza más y más cerveza. Ve al hipódromo por lo menos una vez a la semana y gana si es posible. aprender a ganar es difícil, cualquier idiota puede ser un buen perdedor. y no olvides tu Brahms, tu Bach y tu cerveza. no te exijas. dormí hasta el mediodía. evita las tarjetas de crédito o pagar cualquier cosa en término. acuérdate de que no hay un pedazo de culo en este mundo que valga más de 50 dólares (en 1977). y si tienes capacidad de amar ámate a ti mismo primero pero siempre sé consciente de la posibilidad de la total derrota ya sea por buenas o malas razones. un sabor temprano de la muerte no es necesariamente una mala cosa. quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos y como las araña sé paciente, el tiempo es la cruz de todos. más el exilio la derrota la traición toda esa basur...

No sé respondiendo a qué impulso ayer me encaramé al maletero a bajar la caja. Demasiados papeles, un tiempo guardado, una colección de instantes entre los quince, diecinueve años. Curioseo, pero no puedo sumergirme del todo, es como ser succionada por una trampa de tiempo. Rescaté al azar alguna hoja, la dejo aquí. Tenía 17 cuando lo escribí. Llegas nocturno y presagio Y tengo que amarrar La frágil Barca Azul De tus silencios. Clavo mi techo de desgarros, tu nombre se dibuja lentamente en las manijas aplazadas de las nornas. Llamean cuarenta veranos en la crueldad inédita del alba rencorosa. Deliberadamente llegas, me trepas los enigmas y desguazas sin piedad los años abortados. Llegas a mí y me dejas temblando. Navegas caprichosamente mis suicidios. *** Luchamos por la alquimia del gusano, ante la burla del mundo, ese bastardo dios de la ceguera. Fatiga de pueblos asfixiados. Aún así vagamos por el tablero lunes, Caballos negros nos galopan, indiferencia y brocas de oro

La noche ha empezado con un tremendo dolor de cabeza, pero mis amigos se habían reunido para dedicarnos una sentida despedida, y en homenaje, yo no podía menos que extirpar ese malestar idiota, y disfrutar de esa gente que la fortuna ha tenido a bien poner en mi camino. Me resulta personalmente curiosa esta capacidaz etílica de ser sincera, pero que mis sinceridades en vez de alejar a la gente le hagan darme abrazos. Exaltación de la amistad, me dice Edu, aún mas cargado que yo. En el fondo me doy cuenta que me es más fácil poner el alcohol de excusa para contar lo que siento, en vez que eso mismo me modifique la actitud. No sé si se me entiende y además me da igual, acabo de escribir un email que ahora mismo borraría, porque el destinatario se merece estar tranquilo y vivir sin que yo le moleste, pero ahora mismo no soy capz de abarcar todas las consecuencias de mis actos. Ergo, ya lo pensaré mañana, eso ytodas lasconversaciones mediadas que he dejado esta noche. A veces me viene grn...

La música se descuelga por las paredes, no exáctamente triste, más bien como una jalea que gotea recuerdos, que dulcifica la memoria, cansada de ser un intrumento preciso al evocar intensidades, embotado el filo a fuerza de la tendencia sádica de reabrir la herida para beberse la sangrienta calidez que mana. Sobre la mesa la copa está vacía, aún perdura el pigmento violaceo del vino, el libro permanece abierto boca abajo, no exactamente abandonado, más bien, castigado palabras abajo a una soledad impositiva. El aire frío entra por la ventana abierta, mueve levemente las cortinas, sospecha que la noche lleva horas volcada en espiral, desgranándose en el humo intangible de la mente. Son las cuatro, tal vez las cinco de la madrugada. La mujer no duerme, pero no lo intenta, prefiere sentirse cruzada sobre la cama, con las piernas en alto apoyadas en la pared, prefiere sentirse o dejarse llevar por la noche, por la niebla adentro, por la música. Para evitar decir cuatro palabras, para evita...

Ja

¿Por donde iba?Ah, eso, Pablo, además de darme música, me soltó un puñado de recuerdos a la cara, seguro que sin intención. Catorce años, habíamos dicho, estaba metida en la adolescencia hasta las cejas. Tenía una walkman de cinta, y solía irme con él, a caminar por las vías del tren, más allá de la última parada que era mi ciudad. Donde desaparecían los pisos y aparecían primero los descampados, y más adelante, los campos de trigo. Por supuesto, hacía novillos. Lo más curioso de volver a oir esas canciones después de tanto tiempo es... ¡que tienen significado! Esta era mi canción favorita, aunque solo entendia el I am a rock, I am an island. Aunque inconsciente, no creo que aquella chica hubiera encontrado una definición mejor. Libros, poesia y muros. A winter's day In a deep and dark December; I am alone, Gazing from my window to the streets below On a freshly fallen silent shroud of snow. I am a rock,I am an island. I've built walls, A fortress deep and mighty, That none may...

- Tengo una cosa para ti- dice Pablo mientras agita un paquete en su mano traviesa. - Desconfío de los aqueos cuando traen regalos- le respondo, porque aún no he olvidado el último plantón. - Bueno- sonríe él, dejando el paquete envuelto sobre la mesa- Si quieres calculamos el tiempo que va a tardar en vencerte la curiosidad. Saca un cigarrillo y se queda mirándome. Yo aún vacilo entre sacarle la lengua y fingir indiferencia, o burlarme diciendo que ha descubierto América, sacarle la lengua y abrir el paquete. Resulta ser un doble CD recopilatorio de Simon & Garfunkel. - Me lo encontré por ahí, de casualidad. Me acordé de tus tardes de tumbing, pensé que te gustaría tenerlo. - Que cabrón- se me escapa. Debe ser mi forma absurda de agradecer y reconocer que me conoce más de lo que sospecho. Pablo y yo no solemos vernos con frecuencia, pero siempre me sorprende con la minuciosa memoria que guarda para las historias que le cuentan. Incluyendo las mías. Cuando tenía trece o catorce año...

- No quisiera pecar de indiscreta, pero te conozco. Vamos si te conozco, como las propias líneas de mis manos. – dijo Silvana. Penélope intentó esbozar una sonrisa, pero su estado la tenía más fuertemente presa que cualquier gesto que pudiera hacer su vieja amiga. - Pues si tanto me conoces, ya debes saber lo que pasa. Así que no hagas preguntas cuyas respuestas ya conoces. - Pero el problema es que no es así. Mira, que si me hubiera traído la bola de cristal, no te estaría, oh, señora, molestando con mi impertinencia.-añadió sarcástica- Pero no es el caso. Así que podrías soltar un poquito esa lengua. - ¿Y que quieres que te diga?- resopló Penélope- ¿Qué pretendes, que cuente cada una de las fibras que componen esta cuerda en casa del colgado? ¿No te das cuenta que cada vez que intentas sonsacarme, parece que mis males se hacen mayores? - Pero eso no es producto de mi insistencia, si no resultado de tu empecinamiento. Porque no consigo hacerte hablar, yo, que solo me preocupo por ti....

Por que la fácil fue la que usó el Principito...

"Every road I walk alone, I walk alone with you" El sueño es caótico. La gente se agolpa en las entradas, en los pasillos, en las escaleras. Hay bolsas, maletas, inverosímiles artefactos por doquier. Es el comienzo de algo, la gente habla fuerte, en varios idiomas, hay risas, abrazos de reencuentro, peleas por los ascensores. No sé muy bien como he llegado allí, además a mi equipaje le faltan varias cosas imprescindibles, pero debí hacerlo deprisa. De pronto veo a uno de mis amigos, hace un año que no le veo, pero nos hacemos las mismas bromas. Ven, me dice subiendo por encima de las mesas, yo sé donde estamos todos. Empieza a aparecer más gente, todos hablan igual, llevo mucho sin ver a ninguno de ellos. Mi mente, lanza una rápida advertencia, o tal vez una esperanza entre aquella alegría. Porque si están todos, eso incluye a alguien, esperanza y advertencia. Así es, una sonrisa desprotegida me cruza la cara. Está cambiado, con el pelo más corto. Pero las manos. Los dedos l...