Arca Rescatada
Arca rescatada se despierta de un sueño que ha durado años.
Un sueño caótico donde la existencia no tiene sentido, y el propósito es inaccesible o sencillamente falso.
Abre los ojos y nota el calor de sus piernas, siente el lento capullo de algodón que la cobija.
Rescatada por los altos ventanales. La tarde vierte luz y agua contra los cristales.
Se puede vivir en los ventanales, piensa.
Alrededor hay un microcosmos. Advierte destellos púrpuras, secos en la copa de vino de la noche. Color vibrante que resplandece en su nimiedad ahora. En la espalda siente el colchón, las piernas, las manos ajenas, tal vez expectantes de reencuentro. Si son Re-Admitidas.
Ha despertado, pero todo sigue igual. La Falta de Sentido late desnuda. O tal vez no, se corrige. Hay algo distinto.
Las palabras.
Casi no se aprecian, pero están ahí. Arca hablando como antes. Sin interlocutor, sin grabarse. Palabras existiendo, brillando en su celebración efímera, instante de nacimiento y muerte. Semillas que modifican el futuro. Capaces de vivir en las ventanas, en el sonido del cuchillo entrando en la fruta. Son las pequeñas cosas las que salvan, las palabras naciendo despaciosas y claras desde el pecho, nunca escritas, nunca pronunciadas. Iluminando un templo privado
Un sueño caótico donde la existencia no tiene sentido, y el propósito es inaccesible o sencillamente falso.
Abre los ojos y nota el calor de sus piernas, siente el lento capullo de algodón que la cobija.
Rescatada por los altos ventanales. La tarde vierte luz y agua contra los cristales.
Se puede vivir en los ventanales, piensa.
Alrededor hay un microcosmos. Advierte destellos púrpuras, secos en la copa de vino de la noche. Color vibrante que resplandece en su nimiedad ahora. En la espalda siente el colchón, las piernas, las manos ajenas, tal vez expectantes de reencuentro. Si son Re-Admitidas.
Ha despertado, pero todo sigue igual. La Falta de Sentido late desnuda. O tal vez no, se corrige. Hay algo distinto.
Las palabras.
Casi no se aprecian, pero están ahí. Arca hablando como antes. Sin interlocutor, sin grabarse. Palabras existiendo, brillando en su celebración efímera, instante de nacimiento y muerte. Semillas que modifican el futuro. Capaces de vivir en las ventanas, en el sonido del cuchillo entrando en la fruta. Son las pequeñas cosas las que salvan, las palabras naciendo despaciosas y claras desde el pecho, nunca escritas, nunca pronunciadas. Iluminando un templo privado
Comentarios
¿De verdad era caótico tu sueño?
Todo suele seguir igual cuando despertamos pensando en ventanales. Lo que pasa es que hay modos de despertar que nos muestran todo desde otro punto de vista.
Y entonces las palabras son los nuevos instrumentos que nos ayudan al rescate.
Besos
Fuertes tus palabras... se sienten.